Crónica de la Angustia

Si la vida es una angustia,lo único que tengo claro es que vamos a morir.
Si yo no elegí vivir,por qué debo hacerlo.Es hacerle un favor a los demás,mientras yo sufro.He tenido sueños...todos los demonios han conspirado para que no se cumplan.Fuí una idealista,con temple,segura.Hace ya 7 años que desaparecí,mi alma ya no es la misma,cada vez es peor,no lo entiendo,por qué no puedo ser normal,vivir lo mundano sin pensar demasiado.
Todos dicen que las personas que deciden suicidarse son cobardes,yo creo todo lo contrario,la verdad es que de a poco me alejo de esas afirmaciones,creo que es un martirio vivir para mí y para las personas que deben estar empastilladas todo el día para poder ser una persona "normal".Me imagino que tal vez algún día todo cambie,me río ahora porque me estoy convenciendo de algo irreal,no existe un camino para mí,creo fielmente que morir para dejar de sufrir es digno de admirar.
Perdí mi juventud,tengo el alma podrida,no puedo estar en paz, no me relajo,estoy cada vez más cerca de llegar a la tranquilidad y dormir para siempre.

1 comentario:

  1. oh, con las pertinentes disculpas he leído este texto(escuchando llorona con chabela vargas)y me ha recordado varias símiles conmigo. también considero que la juventud se ha extinguido, y los supuestos sabios se atreven a decirnos que ello carece de importancia, pero uno quisiera ser belleza. la juventud es un futuro perenne, una posibilidad inagotable.
    camus dice, sobre el suicidio, que todo hombre y mujer sano ha pensado en éste. es verdad, siempre cuestione como es posible que la gente se atreva a llegar a viejo, así, deforme. el ultimo hombre, dice nietzsche, vive con harta longevidad. un suicida no es un cobarde, sólo quien sabe de sentido puede verlo desvanecerse. a mi, para ingresar a la sociedad, para confiar y admitir, según eso, que habían construido un soberbio complejo, también me vendieron promesas rotas.
    dostoievski llama a esos q tu mencionas,osea, los que no piensan y viven, unos idiotas, los hombres y mujeres inmediatos.
    dostoievski, al ser artista y no filosofo, lanza una pregunta ominosa y necesaria: q vale más, una vida estúpida pero alegre o un sufrimiento elevado? tristemente dudo que haya como saber que es elevado.
    también creo que la gente confunde felicidad con vida, el sufrimiento solo lo sienten los vivos no? y también creo que las cuestiones anímicas son vida. lo que nos aqueja, entonces, es el dolor.
    tampoco entiendo, como tú, por q uno se debe hacer responsable de su vida y vivirla, y ademas, taciturno, sin queja, si uno no pidió venir al mundo, con padres q ni tenían algo q ofrecer, como la mayoria, q solo tiene hijos por que sí. y luego el inconsciente, ya ni como...

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